“Poesia col contagocce” di Vincenzo Fiaschitello                  

Rombo di guerra

Recinto del mondo, ove più

non si ode belato d’agnello

né richiamo misericordioso,

ogni giorno ti restringi

e il mio sguardo limiti.

Al di là di esso un rombo

di guerra sale a raggelare il sangue:

già scorgi come il kit di soccorso

che i politici con intelligente

prevenzione e cura dei cittadini

ordinano di distribuire, sia ben

confezionato e di tutto fornito

perché ciascuno possa fare da sé,

aiutare il fratello a ricoprirsi

il petto forato, a trattenere le viscere

fuoriuscenti dal loro nido squarciato.

                Vanità

Vanità delle vanità!

Nulla è vero di ciò che è stato ed è?

C’è il tramonto, c’è l’assenza

lunga o breve come l’eclissi,

ma tu anima sai discernere

e l’essenza ritrovare di ogni umano

vivente, che anche per un attimo

ha goduto la luce del sole,

ha udito il muto suono di una notte

di cielo stellato, ha varcato la soglia

di un’alba intrisa di mistero e di speranza.

Oh anima celeste, tu che sei pronta

a rivestirti di eterna luce, concedimi

di liberarmi della mia, così fioca

e povera di umanità.

                    Vincenzo Fiaschitello