TRE  LIRICHE  INEDITE di Vincenzo Fiaschitello

Quando Albert Einstein nel 1937 accettò la proposta della Società delle Nazioni di invitare una persona di suo gradimento per dialogare su una questione di grande rilevanza, scelse Sigmund Freud, al quale rivolse le seguenti cruciali domande:

C’è un modo per liberare gli uomini dalla fatalità della guerra?…

Com’è possibile che la massa si lasci infiammare fino al furore e all’olocausto di sé?…

Vi è una possibilità di dirigere l’evoluzione psichica degli uomini in modo che diventino capaci di resistere alla psicosi dell’odio e della distruzione?

A queste domande Freud rispose con una memorabile lettera in cui discute a lungo del punto di partenza della questione e cioè della opposizione diritto-violenza, presente sin dalle prime comunità umane, affermando che, sia per gli interessi e l’ingordigia di pochi forti e potenti, sia per le pulsioni proprie dell’uomo di Amore e Odio, di desiderio di Bene e Distruzione, la guerra sembri conforme alla natura e quindi assai poco evitabile.

Ciò nonostante, il grande teorico della psicoanalisi lascia una scintilla di speranza concludendo che il processo di civilizzazione, attraverso il rafforzamento dell’intelletto che comincia a dominare la vita pulsionale e a interiorizzare l’aggressività, può aiutare l’uomo verso il sentiero della pace.

Ma quando ancora si dovrà aspettare? E’ così che ancora oggi la morte si fa beffe degli uomini, potenti e umili, quando scelgono la violenza, l’odio, la distruzione.

Se la morte in pace

Se la morte in pace è agile e sfusa,

sparsa e confusa è in guerra,

col fiato corto e sospeso corre

di casa in casa, tra vie e piazze

incenerite di dolore acuto.

Tutti i nostri, pochi e subito, per mille

e più dei vostri chiusi nelle carceri

o non fermiamo i nostri carri

che scavano solchi e innalzano

detriti dove sepolte a lungo

resteranno le stesse vostre anime malvagie.

Se ne ride la morte tra bandiere

issate o calpestate.

E sono tanti coloro che nella terra

di biblica memoria scaldano lacrime

e odi dall’alba alla profonda notte

anziché pane quotidiano.

Così il canto è morto, il sonno non più

breve e sicuro è mutato in sonno eterno.

Forse che a Betlemme dalla santa culla

non s’alza più la voce, alta e solenne,

dell’amore che dona pace e sana

l’usurato tetto di un mondo chiuso

alla pietà e alla carità fraterna?

Forse, da Betlemme non s’ode più

il monito nunziante: Volete il Tutto

o il Nulla per il futuro che verrà?

L’ora dell’alba

                   L’ora dell’alba di un giorno

ignoto con materna pena

alla morte in grembo ti pone.

Rannicchiato così, senti

il vento che vuota cuori e menti,

vedi il cielo d’arcobaleno acceso,

ami l’inestinguibile e l’effimero,

sogni ancora la carezza della fanciulla in fiore,

pensi forse alla forza di chi ha versato

versi per una storia a rovescio,

quella che solo i privi di potere

possono scrivere mettendo il cuore

sulle minime tracce del quotidiano

vivere duro e fragile.

Poesia, spirito di amore che ci accomuni

nel raggio di luce che sulle acque brilla,

nel tepore che sale dalla terra,

nel cuore degli umili che ardiscono la pace.

E tu pietra che il fuoco ti fece

non prenderti gioco di me

se dietro il mio passo non lascio

che polvere per il vento d’autunno.

Canto la memoria

Canto la memoria del futuro del passato,

una immagine di solitudine,

premonizione continuata fin nel tempo

presente, tra lo sciacquio di giorni

e di parole che consumano un reale

oscuramente serrato in simboli e metafore.

Così la vita mi resta altra,

incomprensibile costruzione d’altri,

dinanzi alla quale chiusa è la porta.

E l’attesa si fa carica d’ansia

e di rimorso, vertigine e ultimo

approdo nell’infinito silenzio.

Vincenzo Fiaschitello

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